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— Elas sabem que a praia vai engolir o barco — murmurou o Capitão, virando o copo. — Sabem que o grogue acaba, mas a seiva continua.

O grogue — feito de cana e limão, servido em copos de alumínio amassado — ardia na garganta da noite. As fogueiras bruxuleavam como olhos preguiçosos. O vento vinha do sul, trazendo cheiro de algas e lenha queimada. capitão a visão das plantas acampamento praia grogue

Mas o Capitão, sentado num tronco de coqueiro tombado, ouvia outra coisa. — Elas sabem que a praia vai engolir

As plantas ao redor — o capim-naval, a samambaia rasteira, o pequizeiro torto do acampamento — tinham uma visão. Não enxergavam como os homens, com duas retas focadas no horizonte. Elas viam o tempo devagar: o futuro brotando da terra molhada, o passado guardado nas fibras das raízes. As fogueiras bruxuleavam como olhos preguiçosos

However, I can try to interpret it poetically or imaginatively as a piece of creative writing. Here’s a possible take:

No acampamento montado entre a areia úmida e a linha onde o mato encontra o mar, o Capitão não dormia. Não por insônia, mas porque as plantas lhe falavam.

O Capitão fechou os olhos. Na visão das plantas, ele não era herói nem náufrago. Era apenas um humano de passagem — semente que ainda não decidiu se quer germinar ou apodrecer.